Nací en 1980, en medio de una guerra interna, era un martes de junio. Mi mamá dejó unos meses antes la Universidad, a la que tanto le costó ingresar, porque el conflicto armado (y el patriarcalismo) amenazaba nuestras vidas. Mi padre se graduó unos meses después a puerta cerrada porque la situación era complicada en la Universidad. Nunca supe bien qué pasó, ninguno pudo contarnos la historia. Tampoco los abuelos, los tíos o los maestros. En la época en que nací también nacieron miedos; el miedo a pensar, el miedo a hablar, el miedoa morir. Nunca supe qué pasó, nadie me quiso contar. La guerra en Guatemala no mató a…

Hace algunos años que me he identificado como feminista. Y aunque a veces es complicado explicar como algunas situaciones de mi vida cotidiana cuadran en ese modelo ideológico, debo confesar que cada día me convenzo más de llamarme a mi misma feminista. No soy ni la sombra de la feminista que algún día imagine, de hecho en mi mente veía una falsa figura de esa mujer hippie que manifiesta en las calles por los derechos de la otras y que constantemente se opone a las ideas de los hombres con violencia. Sin embargo la vida me ha enseñado que la trinchera esta en la casa, en la oficina o en…

Nunca me imaginé que tus palabras me matarían. Las que dices para engrandecerte, para herirme, las que no me dices por indiferencia. Y no porque sean tan poderosas sino porque confluyen al mar de las palabras que me repite la sociedad. Esas que me invisibilizan al burlarse de mis sentimientos, esas que me piden soportar en nombre del amor en vez de liberarme. Todas esas palabras que van calando mi interior y que se van convirtiendo en “mi verdad” hasta que me las creo. Tanto que pienso enloquecer. Nunca me imaginé que tus palabras me matarían y que hoy sería una menos. *En honor a una mujer que prefirió partir…